Barrilete Cósmico... de que planeta viniste?

     Diciembre 2022. Las calles argentinas rebalsan de papelitos, guirnaldas, camisetas, abuelas y borrachos con los colores celeste y blanco, todos los días, a cualquier hora. Para cada turista que pasea por el país, escuchar la canción "Muchaaaaaachos" se torna realmente insoportable: suena en los boliches, en los bares, restaurantes, suena en los bondis, en las escuelas, en los gimnasios; pero sobre todo en las guardias de los hospitales. La ilusión de ser campeones del mundo después de 36 años está más firme que nunca y prácticamente nadie puede escaparle. La gente (como ente único, amalgamado, sólido y caprichoso) solo habla de eso (estudios privados indican que la productividad laboral y el rendimiento educativo mermó en un 28% desde mitad de Noviembre en adelante), de haber llegado a una nueva final, de poder tocar la gloria; la sed peligrosa de una alegría popular tan necesaria como primitiva y urgente; el néctar que pueda calmar el instinto de los que vivimos estas f

Me alcanza con recordar el olor que impregnó el auto del nono cuando ya estábamos a unos pocos Km de San Clemente, para saber que ese fue el punto exacto en el cual sentí mariposas en la panza por primera vez. Esas cosas no se olvidan, claro que no. Los 80 se caían por la ventana con precios que volaban en una misma tarde, e irnos de vacaciones por primera vez (en realidad no la primera primera, pero si la primera vez de la cual yo tomé noción real) fue una empresa casi de riesgo. Yo no sabía bien que era Villa Gesell, pero papá me dijo que era un lugar con mar y arena, y no me produjo ninguna sensación particular. Solo estaba contenta por irme de vacaciones, que tampoco entendía bien del todo que era aún.  Pero ese aroma. Que no era solo un aroma, era una aroma y una brisa, y una forma de quemar del sol que nunca había sentido. No tenía palabras en ese momento, y creo aún no las tengo, pero si me acuerdo de lo que sentí cuando dejamos los bolsos en la casita que quedaba a 5 cuadras de

"Brunswick es una ciudad alemana de aproximadamente 50.000 habitantes. Está ubicada 2 horas de tren de Berlín, y a media hora de Wolfsburgo, emblema por estar allí establecida la sede principal de la automotriz Volkswagen. Pero el dato distintivo de esta Ciudad es la particularidad que ocurrió exclusivamente durante 1964. Nunca nadie supo explicar cómo, ni porque: en todo ese año, al momento de celebrar un cumpleaños, al cumplir con el rito casi obligatorio del soplido de velas, sobre los pasteles se dibujaba con fuego un número... un número que de buenas a primeras lucía como caprichoso e injustificado. A medida que avanzaba el año, indefectiblemente esto se repetía en todos y cada uno de los festejos. Incluso aquellos escasos que, atemorizados, cancelaban la celebración, veían en algún momento grabado un número en algún sector de su vivienda. Con el correr de los días, los habitantes normalizaron este hecho, quizás abrazados a la idea de que a todos ellos, inexorablemente, les h

Hace apenas unas semanas, mientras andaba en bicicleta y escuchaba un podcast, Clemente Cancela le preguntó a un invitado famoso en que momento de su vida notó que quería ser periodista; si recordaba el momento en el cual descubrió su vocación. Honestamente no recuerdo la respuesta del entrevistado. Pero si recuerdo que automáticamente me pregunté lo mismo, si tenía recuerdos de mi niñez acerca de lo querría hacer en mi futuro. Y algo que en otro momento podría haberme llevado más tiempo, surgió de golpe. Como si mi parte más consciente y pensante estuviese ocupada en exclusiva de pedalear, frenar, esquivar autos y seguir (como una metáfora de la vida en "modo avión", tal vez), otra parte de mi cerebro tomó el control y contestó con una inconsciencia abrumadora: "Contar historias". Ese descubrimiento o autorrevelación casi epifánica está fundado, pero no estoy seguro si alguna vez me detuve a pensarlo de forma tan sintética, llana, simple y clara. Probablemente siem

"Medusa, la guardiana, aquella que con su sola mirada convierte a las personas en piedra. Saltás, te movés, huís, pero no podés dejar de mirarla; la evitás por un tiempo, pero terminás cayendo. Como en un juego de guerra y mitología griega, sabés que ella va a estar ahí al final de la pantalla, una vez más, y que hasta que no consigas derrotarla, no vas a pasar de nivel. Probaste con hielo, con fuego, yendo por otros rumbos, pero allí está siempre. Tomás aire, te fastidias por enésima vez, y empezas de nuevo. Recordás que no hay enemigos para toda la vida, que siempre HOY es el primer día del resto de tu vida, y que el miedo paraliza, pero que solo los valientes logran asumirlo, enfrentarlo y derrotarlo. Caes en la cuenta que, probablemente, el que está errado (en confiar, en escuchar, en creer, en aferrarte) sos vos, que las cosas que hacen mal, lo hacen porque VOS se lo permitís, porque vos dejas que te afecten, y que es tu ELECCIÓN que sigan formando parte de tu vida, o que

Es que... pensar a la Maga como la suma de muchas y variadas partes, y no como un todo, era una tarea francamente imposible. La inconexidad de los compenentes nunca podría dar como resultado final una forma tan exacta, tan freneticamente atrapante, tan Lucía. Caer ante sus marrones ojos que suplicaban comprensión y escondían profundos temores no ocasionaba dificultad alguna; lo extraño era cuando no ocurría. Tomar su rostro con las manos, mirarlo, tocarlo, besarlo, desearlo, contemplarlo, todo durante muchos y minuciosos minutos, y reiteradamente, podría haber sido un gran hobby de señores feudales, o de peones recien iniciados. Pero beber de su vida, recitar sus labios, consumir su alma, no era una actividad para cualquiera. Había que saber mirar a la Maga, porque su mirada recordaba a la de Medusa, solo que ella podía lograr que toda Grecia y su entera mitología se redujeran a cenizas, luego de derretirse, en lugar de convertirse en piedra. Derrumbarse sobre su espalda, podía costar

Nunca vas a dejar ese juego que transcurre entre el cielo y el infierno, dejando en manos de un canto rodado y el impulso del mismo el destino de la suerte. Predilección por el autor, ese dibujo marcado con tiza sobresale entre otros, y sigue teniendo vida propia a pesar de haber marcado a fuego a La Maga, Lucía, Lara y algun otro purrete. París representa lo que representa por su peso propio, y por imagenes proyectadas de encuentros inexistentes. El fuego arde y consume en y a los sueños, dagas lanzadas de nuevo que certeramente se hunden y giran a pesar de estar despierto; gritos ahogados, nervios, fastidio, sonrisa perfecta, ojos de miel, boca picante, orgullo y soberbia a flor de piel; todo vuelve a incendiarse, ¿y ahora para donde pensas correr, si sabes que no podes correr? Una linea trazada en el limite de la tolerancia, rodeando a un colapso decantado y una espalda que no soporto el peso de lo acontecido, del remo constante, de la traicion. Malos juegos de una memoria llanteada

Mientras mirabas el río, con poca ternura y no encontrabas nada con Piluso de testigo desde su bronce que todo lo confirmaba. Sin querer me guardé un par de amaneceres en la playa olvidé probar sushi y llevarte a ver a Mafalda. Creo no haber hecho casi ni un buen desayuno ni un tour por Buenos Aires que no va a comprar ninguno. Quiza nunca vaya a cumplir aquellos besos en Paris pero al menos hoy puedo darte esta cancion esa que prometi hace tiempo... Nunca terminó llegando una demorada marca de tinta en tu tobillo; si jamas pudimos sentarnos a ver juntos El Padrino. El Padre de Familia, estando siempre con amigos teoriza sobre el Bing Bang; no son solo dos hombres y medio, sabes que eso nunca te va gustar. Quiza nunca vaya a cumplir aquellos besos en Paris pero al menos hoy puedo darte esta cancion esa que prometi hace tiempo...

- "Marco Antonio... tu no puedes casarte con esa mujer... porque esa mujer... es... tu hermaaana!!!" - "Oh no... no me lo digas, oh no... ¿estas tu muy segura de ello, Maria Estela Luisa?" - "Si, lo estoy, me lo ha contado tu mismisimo padre en su lecho de muerte, Marco Antonio!" Se había empezado a fastidiar. Después de ver por enésima vez Duro de Matar (la original, la de Bruce Willis en el edificio llevandose puestos a todos), a bordo de un insomnio que lo tenía a maltraer hacía ya varios días, Tomás buscaba en vano encontrar algo que logre apaciguarle la cabeza mientras intentaba conciliar unas pocas horas de sueño (le quedaban 5 antes de levantarse). En general lograba dormirse despues de mirar algo en el canal de la television mexicana (no sabía porque, quizá porque eran todos bodriazos, pero no podía asegurarlo), pero hoy se encontró con la tipica escena de novela de las 2 de la tarde, de esas que hacen llorar a las señoras de barrio de todo America